迹骤然发烫，烧出一道清晰的焦痕。

坡下的官道上，凭空地，绷起了一根半透明的、泛着幽微墨光的绳索。它横在路面两尺高处，悄无声息。

为首那个乱兵的马，正撒着欢往前冲――

“咴――!”

战马前蹄猛地一绊，长嘶一声，整个身子向前栽倒，把背上的乱兵，重重地甩了出去。后头跟得紧的两骑收势不及，接连撞上，人仰马翻，乱作一团。

“什么东西?!”

“有埋伏!”

乱兵们惊慌地勒马、回头、张望。

江砚没给他们喘息的工夫。

他喉头那口腥甜，已经涌了上来。造这一道绊马索，他剜得不深――多亏这些日子练字驯心――可终究是急造，气血还是亏了。他抹了把嘴角的血，强撑着，又写下了第二样。

不是杀器。

是声。

他对着那乱作一团的兵卒，造了一面“鼓”――不，没有鼓，是一道凭空炸响的、震天的、仿佛千军万马自坡后掩杀而来的――擂鼓与呐喊之声！

“咚！咚！咚――!”

“杀啊――!”

那声音，从坡后滚滚而来，势若雷霆。

坡上草木摇动，烟尘四起（那是江砚拢着最后一口气，扬起的一捧浮土）。

人仰马翻、本就惊魂未定的乱兵，哪还分辨得清虚实？只当是官军大队循着流民摸了上来，要包他们的饺子。

“快跑!官军来了!”

“是大队人马!跑啊――!”

七八个乱兵，连滚带爬地翻身上马，连地上栽倒的同伙都顾不上拉一把，没命地，朝来路狂奔而去，转眼跑了个干净。

荒野上，只剩下那群惊魂未定的流民，和坡上，一个脸色惨白、嘴角带血、却死死撑着没倒下的少年。

―

江砚一直撑到那群流民被一个胆大的汉子领着、踉踉跄跄逃远了，才一头栽倒在草里。

虚脱，眩晕，喉头腥甜。

可这一回，他撑住了，没有昏死过去。

他躺在坡上的草里，大口大口地喘着气，望着头顶那片渐渐西斜的天。

他护下了他们。

那一群和当年的他一样、被踩在泥里、连命都护不住的人――他护下了他们。

这一身的虚脱，这一口的血，值。

江砚扯了扯嘴角，想笑，却没什么力气。

他想起秦伯。想起若老头还在，看见他这一手“描红”护人，定要又是骂他“不知死活”，又是红着眼，偷偷给他熬一碗压惊的姜汤。

“秦伯，”他望着天，气息微弱却踏实，“我没乱用它。”

“我用它，护了人。”

风从荒野上吹过，掀动他身边那本贴身的手札，哗啦，哗啦，像是有谁，在轻轻翻看。

―

江砚不知道的是。

就在他造出那道绊马索、那阵擂鼓呐喊的同时――这天地间，又一次，悄无声息地，漾开了一圈浓重的“墨痕”。

那墨痕，比他造一只碗、一根铁条时，都要浓得多。它顺着官道，顺着荒野，一圈一圈地荡开去，扰动着这一隅天地的因果。

寻常人，自然察觉不到。

可这天下，从来不止寻常人。

―

千里之外，云中城。

卫家一处幽深的密室里。卫琰立在一面以死物拓印、悬着诸般“摹刻”赝品的墙前，正听一个嗅迹者回话。

“那少年……出城了？”卫琰的指尖，在一柄摹刻的伪剑上，轻轻一叩。

“是。往南去了。”嗅迹者躬着身，“可这几日，南边的‘墨痕’……忽然又浓了一道。是他。错不了。”

卫琰眯起眼。

他想起宴上，那个泥腿子少年顶撞他时，那双干净却倔强的眼睛。也想起那少年身上，那种连他卫家“摹刻”都仿不出的、活生生的“真笔”之气。

“跑得了和尚，跑不了庙。”卫琰的嘴角，缓缓地，扯出一丝冷笑，“墨痕到哪，我们的人，就跟到哪。”

“一个会‘真笔’的少年……卫家，要定了。”

―

更远处，中州，一座香火寥落的破败古刹。

一个看不清面目的人，盘膝坐在积尘的蒲团上。他闭着眼，仿佛入定。可就在江砚造物的那一刻，他枯瘦的指节，几不可察地，动了一下。